Précédemment...
- J'ai besoin d'aide. - D'accord.
- Et d'un lit. - Pas question.
- Laisse-la rester. - Quoi ?
Tu vas marquer des points avec Allison.
Tu me dédicacerais ton livre ?
Si tu restes clean 36 h, le canapé est à toi.
- Vendu. - Oui.
- J'ai besoin des WC. - Attends.
- C'était dans les WC. - Pardon.
Non, mec, tu devais la surveiller.
Tu connais la quête de vision ?
Ne m'abandonnez pas, fils de putes !
Je me casse, merde.
Depuis quand tu n'as pas bu ?
Trente-six heures ?
Tu as réussi.
Vous êtes qui ?
Carl, le copain d'Allison.
Oui.
Bon appétit.
J'ai fait un pari, vous pouvez m'aider ?
D'accord.
Mon pote dit que Gettysburg a fait plus de morts qu'Appomattox.
Mais la bataille de Gettysburg a beau nous avoir marqués,
elle a fait moins de victimes, non ?
Pourquoi on saurait ?
Les reconstitutions historiques ?
Sinon vous n'auriez pas cette barbe, jamais.
- On n'est pas figurants. - Pardon.
Avec la chemise à carreaux... Vous êtes bûcherons ?
Non.
Vous voyagez dans le temps.
On est musiciens, abruti.
Vous avez intérêt à vous appeler
"Les bûcherons temporels des États confédérés".
Va te faire foutre.
Pas mal, comme nom.
De rien.
Vous avez déjà répété un mot plusieurs fois
jusqu'à ce qu'il sonne bizarrement ?
Il y a pas mal de mots comme ça. Serviette.
Je me sèche à la serviette.
Éponge.
Raclette.
Des produits d'hygiène, hein ?
Pet de chatte.
Ça finit par perdre sa signification.
Sans vouloir être chiant, ça fait trois mots.
Sans tirets.
Pet, de, chatte.
Le mec d'Harvard.
Je pensais plutôt au mot "fille".
Fille.
Fille. Vous voyez ?
Pourquoi "fille" ?
Ça me prend à cette époque de l'année.
Peut-être à cause de l'anniv de ma fille.
Ça a peut-être un rapport.
Tu as une fille ?
C'est quoi un pet de chatte ?
Ce n'est pas des gaz.
Non, c'est de l'air.
Un jour, je faisais l'amour avec Wyatt.
Il prenait du viagra à base de plantes.
Disons qu'il poussait beaucoup d'air là-dedans.
Merci, Kate Middleton.
Concentrons-nous sur Mugsy.
Je préfère son truc à elle.
Mugsy, tu vas voir ta fille ?
Non.
Ça fait des années.
Pourquoi ?
Quand ma femme et moi avons divorcé, ma fille...
Tiens, "fille".
Ma fille, Latte, n'aimait pas me voir les week-ends.
Une fois, elle et ses amis
voulaient aller voir Hannah Montana.
C'était plus important que d'être avec son père.
Baiseuse de star, hein ?
Non. C'est dégueu.
Bref, j'ai dit :
"Non, c'est mon jour, tu peux voir Hannah quand tu veux."
Elle s'est fâchée,
elle a dit que je lui gâchais la vie
et qu'elle ne voulait plus me voir.
Voilà.
C'est tout ?
Oui.
- C'est radical, non ? - Les ados parlent comme ça.
Je l'aurais accepté venant d'une ado,
mais elle avait 10 ans.
Tu ne l'as pas vue depuis ?
Elle a fait son choix, et je le respecte.
Vous savez ? Comme un bon père.
Bon sang, Mugsy.
Les gosses disent des conneries.
Il faut que tu la contactes.
Non, la balle est dans son camp.
- Je serai là. - Elle a besoin de toi.
Eh bien, tant pis.
C'est trop tard.
Elle a 18 ans, adulte.
C'est toi l'adulte, couillon.
Allez, tu es père, agis en tant que tel.
Hannah Montana n'existe même plus.
Elle s'est changée en Gremlin du sexe.
C'est triste. Ils changent tous.
Bruce Jenner est une meuf.
Chastity Bono ressemble au chanteur de Smash Mouth.
Où tu trouves ton viagra ?
Les stations-service.
Ça s'appelle la "trique de la nature".
Eddie, tu es dans le bon groupe ?
C'est quel jour ?
Facile de trouver une ado qui s'appelle Latte.
Quel taré appelle sa fille "latte" ?
Un manager chez Starbucks ?
Vu son père, elle a du bol de ne pas s'appeler Chichon.
Chichon, c'est mignon.
La fille de Popeye et d'Olive Oyle,
qui fumerait les épinards de Popeye. Tiens.
- Sa page FauxAmis. - Comment tu fais ?
Tu es ignorant à ce point avec Internet ?
Je ne suis pas fan du truc qui a bousillé l'industrie du disque.
Autant coucher avec mon ennemi.
Du moment que tu couches.
Tu te souviens du film ?
Allô ? Salut, toi.
Non. Là, je ne peux pas trop.
Elle est adorable.
Mugsy est un con.
Je te laisse, je suis occupé.
À plus. Salut.
Comment peut-on ne pas parler à son gosse pendant huit ans ?
Essaie de la trouver pour la contacter.
On a du jus de cranberry ?
Arrête de boire ça.
- Tu aimes trop ça. - Non.
J'aime la vodka.
J'en bois en imaginant que c'est de la vodka.
- Allison, salut. - Salut.
J'ai fait des boulettes, mais Carl m'emmène en week-end.
Vous les voulez ?
C'est gentil. Je dois les partager avec face de cul ?
- Ce serait cool. - J'en suis le gardien.
Entre.
- Je vous dérange ? - Non.
J'aide Loudermilk à trouver une fille en ligne.
- Ça avance ? - Oui, je l'ai trouvée.
Elle est...
jeune, non ?
Elle a 17 ans, c'est bientôt son anniv.
Tu crois qu'elle aime Miley Cyrus ?
Ça la détendrait si je lui apportais un album.
Que fais-tu ici ?
J'ai apporté des boulettes.
Je vais y aller.
Merci, c'est...
- Des boulettes. - Je surveille.
Elle dépose les boulettes et s'en va.
La femme parfaite.
Allô ?
Qui ? Non, mauvais numéro.
Ce n'est pas grave.
Vous aussi. Au revoir.
Vous iriez bien ensemble.
Vous êtes célibataires.
La ferme.
Mme Wilkes vient voir si vous avez progressé avec Claire.
Elle s'est confiée pendant la dernière réunion.
Qu'a-t-elle dit ?
Pourquoi elle a arrêté l'école ?
Je ne répète pas ce qui se dit.
Mais elle a parlé ?
Je vous l'ai dit.
Elle m'a traitée de C-O-N-N-E.
Ne le prenez pas pour vous. Elle se défoule.
Non, c'est bien.
Elle me traitait de P. et de S.
Elle m'a même traitée de N.
- Elle va mieux ? - Alphabétiquement, oui.
J'aimerais comprendre. La mort de son père n'explique pas tout.
Demandez-lui, bordel.
- Loudermilk. - Quoi ?
Pourquoi toutes vos conversations dérapent ?
Je vous aide, je ne vous lècherai pas le cul.
Niveau redevabilité, vous devriez ouvrir un compte.
Vous ne savez pas ce que j'ai vécu.
Bon. Je vais voir.
Quel enculé !
Oui.
La semaine dernière, c'était du lourd question relations père-fille,
et ça a dû en toucher pas mal.
Non ?
Allez, sérieux ?
C'était bouleversant,
et vous restez les mains dans les poches sans rien dire.
Sauf Roger.
Qu'est-ce ça veut dire ?
Que tu es nul.
Ça veut dire que je suis le seul à bosser.
De quoi tu parles ?
- On travaille tous. - Oui ?
Tu as contacté ta fille ?
À quoi bon ? Elle ne veut pas me voir.
Même si elle voulait, je ne sais pas où la trouver.
N'importe quoi. Je l'ai trouvée en 2 min en ligne.
Elle vit à 20 minutes d'ici et va au lycée d'à côté.
Elle est mignonne.
- Elle aide les SDF ? - Oui.
Peut-être pas une baiseuse de star.
C'est bien.
Elle y sera samedi.
C'est l'opportunité parfaite de te présenter.
Tu veux dire, y aller comme ça ? Et faire quoi ?
Te présenter,
lui dire qu'elle te manque, t'excuser.
Je n'avais pas tort.
Ce n'était pas le jour d'Hannah Montana.
Tu as laissé ça affecter votre relation, c'était mal.
Non.
- Non. - Pourquoi ?
C'est une mauviette.
Tu sais le mal que ça fait de choisir de ne pas parler
à sa fille pendant huit ans ?
Je souffre d'avoir perdu mon père tous les jours.
C'est super important d'avoir un père, même toi.
Tu crois que je l'ai voulu ?
Alors, bouge-toi !
Prends tes couilles et va voir ta fille.
Pour dire quoi ?
Claire pourrait t'aider.
Elle doit savoir ce que ressent ta fille.
Oui ?
Merde. J'irai avec toi.
Mugsy ?
D'accord.
Tu dis que je suis nul ?
Tu sais...
Allez. Bon Dieu.
C'est pourri comme endroit pour ma fille.
Sois fier. Elle s'engage.
Une fille bien, c'est ce qu'il faut.
Bonne stratégie, merci.
C'est grave.
Ils ont l'air tellement perdus et brisés.
Sauf lui.
Il n'est pas SDF-malade mental.
Il est SDF-musicien.
Ce sont des lâches.
- Tu es dur. - Des putains de lâches.
La vie leur met un coup dans les burnes,
mais eu lieu de se battre, ils se laissent être définis par ça.
Tu as lâché le journalisme, non ?
- La voilà. - Où ?
Allez.
Viens.
Latte ?
Sam Loudermilk. Vous le connaissez.
Je suis ton père.
Tu lui dis pourquoi tu es là ?
Tu es SDF ?
Non.
J'ai l'air d'être SDF ?
- Un peu. - Non.
Je me disais que si tu voulais, on pourrait se revoir.
Ça fait longtemps,
mais on pourrait réapprendre à se connaître,
si tu veux bien.
C'est surréaliste.
Maman ne voulait pas me dire où tu étais,
alors je te croyais mort.
Je l'étais, en quelque sorte.
Oui, mais il n'est pas mort.
Tu as de la chance, Latte.
Beaucoup de gens perdent leur père et ne le revoient jamais.
Ton père revient de parmi les morts.
Il est comme E.T. dans le frigo.
- Je ne connais pas. - E.T.
"Téléphone maison."
J'ai été un père nul.
Je suis désolée.
Tu dois être en colère,
mais on pourrait commencer avec une crème glacée,
et tout oublier.
Oui, ça effacerait tout.
Écoute...
J'accepte tes excuses.
Mais tu as abandonné 9 enfants.
Quoi ? Tu avais neuf gosses ?
Sept. Les jumeaux n'étaient pas nés.
- Putain ! - Si ça peut te consoler,
le chagrin m'a poussée à aider les autres.
J'ai évolué parce que tu nous as quittés.
Merde.
Dire que je croyais avoir mal agi.
Allez, on s'en va.
L'affinité, la communication
et l'empathie pour notre condition nous lient
et stimulent notre âme.
Ne me touchez pas. Vous avez pissé dans votre pyjama.
Je t'aime bien.
C'est un mec bien.
Il abandonne neuf enfants ?
Sept, les jumeaux...
Putain !
Mon père était génial, et ce connard est en vie.
Oui.
Tu ignores ce qu'il traversait.
C'est un toxico.
C'est la réponse.
Putain de Latte.
Elle a le pire de la vie, et elle en fait le meilleur.
Et regarde-moi.
J'ai eu toutes les chances, et je suis une junkie SDF qui dort
sur le canapé d'un connard.
Ben fait ce qu'il peut, tu sais.
Tu sais.
Viens, on va marcher un peu.
Par ici, allez.
Si ton père était là, tu lui dirais ce qui ne va pas.
Même si ce serait atroce parce qu'il est mort depuis 6 mois.
Mais il n'est pas là.
Moi, si.
Qu'est-ce qu'il y a ?
Rien.
- Et je ne te le dirais pas. - Bon, d'accord.
Vous pouvez m'aider ?
Oui.
- Qu'est-ce que tu fais ? - Quoi ?
Joue avec lui.
Quoi ? Pourquoi ?
Comment ça, pourquoi ?
Il n'a personne pour jouer.
Allez, vous vous entendrez super.
Je n'y peux rien s'il n'a pas d'amis.
Et si c'est un con ?
Mais non. Regarde-le.
Il ne sait même pas comment faire.
Vas-y. Allez.
D'accord.
Très bien.
- Charlie, c'est assez haut. - Ta gueule.
- Purée. - C'est le Cirque du Soleil.
J'ai des bonbons périmés, si vous voulez.
Super périmés. C'est comme manger des bougies.
Merci. Je dois y aller.
À plus, j'espère.
D'accord, oui.
- Salut, Claire. - Salut.
C'était sympa.
Tu as déjà une touche.
S-L-T, on n'a plus de saucisses.
On en aurait si tu n'avais pas T-O-U-T mangé.
Regarde le temps gagné avec les SMS verbaux.
MDR.
Allison a apporté des boulettes.
Saveur "chagrin d'amour" ?
Je crois que je t'ai captée.
- Ah, oui ? - Oui.
Tu as perdu quelqu'un.
Et ça t'a bousillée.
Il n'y a pas que ton père, même si c'est important.
Je ne parle pas de l'autre porc.
Wyatt.
Non, je...
Je pense à quelqu'un d'autre.
Quelqu'un à qui tu tenais.
Hein ? J'ai raison ?
Au lycée ?
- Un élève ? - Non.
Un prof ?
Oh, purée.
Quand c'est parti en vrille, tu as quitté le lycée.
Je ne sais pas ce qui m'a pris.
Le professeur Crane et moi...
On parlait bouquins.
Et on a déjeuné ensemble.
Et puis, on a dîné.
Et après, il y a eu...
plus.
Et après, c'était fini.
Ça faisait longtemps
que je ne m'étais pas sentie...
vue et...
entendue.
Connectée.
L'affinité, la communication
et de l'empathie pour notre condition
nous lient et stimulent notre âme.
Ça vient d'où ?
Comment je saurais ?
Pourquoi ça s'est terminé ?
Parce que...
On était au bout de la relation...
pour elle.
Bon.
Comment as-tu deviné ?
Tu sais, une intuition.
J'avais un feeling, j'ai tenté le coup.
Je dois te féliciter.
Tu as du talent, Loudermilk.
Si c'est Allison,
tu peux lui dire que c'est la fille Mugsy sur l'ordi ?
- Ça a marché ? - Qu'est-ce que tu fous ici ?
- Tu me dois du fric. - Tu as eu 20 $.
- Je lui payé des clopes avec. - Avec tout ?
- Elle m'a montré ses seins. - C'est ton problème.
Je n'ai pas demandé ça.
Et elle te les aurait montrés gratos.
- J'ai demandé. - Et zappé que c'était une nana.
Le sexe importe peu.
Claire est nulle à la pêche.
- Pourquoi ? - Elle a des hameçons à ses tétons.
Bon. Tiens, voilà 20 dollars. Va-t'en, d'accord ?
- C'est un vrai. Casse-toi. - Boulettes !
Dis-lui qu'on n'a pas son frisbee.
Tu l'avais en partant, tu te souviens ?
Tu es vraiment un connard.
Tu m'as piégée. Tu as payé ce minable.
- Non. - Si.
- Tu devais parler. - Tu m'as encore menti.
Quand ça marche...
C'est le résultat qui compte.
Van Morrison dit que c'est la guérison.
Tu fais chier avec ton rock de vieux.
Putain.
Des boulettes ?
Je suis trisomique, bien sûr que j'adore ça.
Entre.
Tu crois qu'Allison a entendu Claire m'engueuler ?
On a dû vous entendre à des bornes.
- Allô ? - Oui.
- J'en ai marre. - Tu fais quoi ?
Toi, tu fais quoi ?
Quand tu décroches, tu fais ton faux rire, là !
- Quoi ? Non. - Si, c'est toi.
- "Allô"... - Non, je ne fais pas ça.
Chaque fois ! Ça me rend dingue.
Tu exagères un peu.
Je veux entendre ton répondeur.
- Arrête. - Écoutons-le.
Même si tu regardais Schindler's List à un enterrement,
tu répondrais comme le petit bonhomme Pillsbury.
- Voilà. - Allô.
C'est Ben.
Laissez-moi un message, je vous rappellerai.
Parlons des circonstances de ce message.
Tu es à un one-man show.
Billy Burr assure à mort.
Tu es mort de rire.
Tu te dis : "Tiens, je vais enregistrer mon message."
- Oui ? - Non.
- Non ? Ce n'est pas ça. - Non.
C'est quoi, alors ?
Tu veux qu'on croie que tu vis dans l'hilarité permanente ?
C'est faux. Je sais, je vis avec toi.
Je suis un alcoolique.
Il ne faut surtout pas qu'on m'entende rire !
- C'est si terrible ? - Qui essaies-tu de berner ?
Quelqu'un d'autre ou toi-même ?
Je ris au téléphone, et alors ?
Je ne suis pas le seul. D'autres en parlent aussi.
Comment ça ? Pourquoi je n'ai rien entendu ?
Peut-être que seul un véritable ami te le dirait.
J'espère que c'est un véritable ami qui m'appelle.
Allô ? Oui, j'ai un problème.